Nem todas as historias têm um final feliz. Todas terminam, com durações diferentes, por razões diferentes. Quando uma história termina, ficam memórias do passado e inevitavelmente aprendizagens para o futuro. Dos episódios vividos ficam sempre imagens, palavras, reconstituições de pequenos momentos mais ou menos verdadeiras.
Um livro que se fecha, do qual pela duração e ligação à história as personagens ficam agarradas na pele com saudade.
E, como nas histórias, as personagens vivem alheias ao destino final, criando o interesse possível para existir. Desde o inicio, cada passo conduz ao final.
A minha história com ele acabou. Estamos separados. Acabou o amor. Não há palavras que possam transmitir a crueldade e frieza do que significa o fim de um amor. O silêncio do vazio expressa tudo.
Sem dramas ou lágrimas. O amor não se inventa, não se cria, não se força. Uma aceitação pacífica de algo que se anunciava em pequenos múltiplos sinais. Mas o coração pensa sempre em lutar, em tentar mais uma vez.
Até que a razão diz que não, basta. E o orgulho ajuda. E um rio que corria junto para um fim maior separa-se em dois rios com direcções diferentes.
De repente, olhar para trás quase que deixa de fazer sentido, porque há coisas que só fazem sentido num quadro de amor e sem essa luz já não se compreendem, já não se destacam da escuridão do vazio. Quase.
Foram 10 anos de uma vida. Neste tempo acreditei ter ao meu lado o homem com que iria partilhar a vida. Enganámo-nos. Tal como o começo, o fim é sempre estranho. Abrupto, tosco. É tão difícil explicar como se começa como porque se acaba.
Mudanças profundas que se avizinham. Num misto de tranquilidade, coragem, tristeza, esperança, descoberta.
A vida ainda reservará muitas surpresas. Vamos lá abrir uma nova porta de mim.